Tel folletos son llamados Flugblatter en alemán: “hojas de papel voladoras”. Y esa mañana de febrero de 1943, hicieron exactamente eso. Los estudiantes habían estado cargando tantos en su maleta, quizás 1800, demasiados para entregar de manera segura. Y así, muy animados, o tal vez como tontos, acababan de arrojar el resto por encima de la balaustrada hacia el gran atrio de la Universidad de Munich. Cayeron los folletos rogando a sus “¡Compañeros de estudios!” para hacer frente a los nazis. Abajo, como la nieve, revolotearon los folletos furiosos contra los nazis “sin Dios, sin vergüenza”. Abajo, abajo cayeron los panfletos con el grito: “¡Libertad y honor!”
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La Gestapo, cuando finalmente detuviera a Traute Lafrenz, le preguntaría por esos folletos. ¿Sabía ella de ellos? Sí, dijo ella, ahora que lo mencionaron, lo hizo. Su amigo Hans le había mostrado uno. ¿Y ella entendió, preguntó la Gestapo, que tal panfleto era material subversivo? Por supuesto que Traute entendió. ¿Cómo podría no hacerlo? Su amigo Hans ya había sido ejecutado por ellos, al igual que su hermana Sophie y su amigo Christoph. Sus amigos estaban siendo eliminados uno por uno. Claramente, ella podría ser la siguiente. Entonces, ¿entendió ella, preguntó la Gestapo? ¿Entendió ella que eran subversivos? Sí, lo hizo, dijo recatadamente; pero había parecido inofensivo, de verdad, ¡qué tontería!
Y en cierto modo, había sido inofensivo al principio. Más tarde, décadas más tarde, cuando las calles fueron renombradas con el nombre del grupo White Rose, y se hicieron películas sobre ellas y se esculpieron estatuas de ellas, la gente comenzaría a llamarlo una “organización” y ella una “héroe”. No, dijo ella. No había ninguna “organización”. Solo estaban su amigo Hans, y su hermana Sophie y algunos otros amigos. Y habían hecho los volantes, eso era cierto: seis en total, además de algunos grafitis (Hans había pintado “¡Abajo Hitler!” y “¡Libertad!” por todo Munich). Pero no solo habían hecho eso: también habían caminado, andado en bicicleta, se habían bañado, leído a Tolstoi y se habían enamorado. Y no le gustaba la palabra “héroe”: ella no era una heroína. Solo un testigo.
Más tarde, cuando estaba viviendo su larga vida en Estados Unidos, Traute siempre se preguntaba: ¿por qué Hans? ¿Por qué había comenzado todo esto? Él había sido mucho mejor nazi que ella al principio. Nunca le habían gustado los nazis: todo ese “Heil Hitler-ing” y los gritos en la escuela la habían irritado; cuando un maestro la había maldecido, simplemente se montó en su bicicleta y se fue a casa. Pero Hans se había unido voluntariamente a las Juventudes Hitlerianas; incluso había sido un portaestandarte en un mitin de Nuremberg; las fotos muestran el tipo de perfil que Leni Riefenstahl habría retenido. Pero luego su inquietud creció; luego comenzó los folletos. Luego fue enviado al frente oriental. En el camino, el tren de los soldados había pasado por Varsovia y habían visto el gueto. “La miseria nos mira a los ojos”, escribió su amigo. “Nos damos la vuelta”. Luego se dieron la vuelta.
Para la primera edición de folletos, en el verano de 1942, los estudiantes solo habían logrado 100 copias. Luego mejoraron, escribiéndolos en una vieja máquina de escribir Remington y luego manipulando a mano una máquina duplicadora: en tiradas posteriores hicieron 10,000. El tono de los folletos era intransigente. Se enfurecieron con los alemanes por ser “una manada superficial y sin espinas de seguidores sin sentido”; se enfurecieron por la matanza de Stalingrado y por el asesinato “bestial” de cientos de miles de judíos. Y, sobre todo, se enfurecieron con la apatía alemana. Ningún alemán, decían los panfletos, podría afirmar estar libre de estos “crímenes inhumanos”. Todo alemán, decían, “es CULPABLE, CULPABLE, CULPABLE”. Y no les dejarían olvidarlo: “Somos vuestra mala conciencia. ¡La Rosa Blanca nunca te dejará en paz!”
Muchos de sus amigos se habían involucrado, a pesar del peligro. Hans simplemente tenía este carisma que atraía a la gente. Fue a él a quien también se le ocurrió el título de “Rosa Blanca”, aunque ella no tenía idea de dónde. Él quería algo que resonara y la “Rosa Blanca” lo hizo, aunque ella nunca estuvo muy segura de con qué. ¿Ideas medievales de amor puro y elevado, tal vez? O tal vez la revolución francesa, ¿no habían puesto los aristócratas rosas blancas en sus estandartes? Esa asociación ganaría luego otras resonancias. Porque cuando las autoridades atraparon a Hans y lo juzgaron y lo encontraron culpable, culpable, culpable, le cortaron la cabeza con una guillotina.
No había hecho mucho, Traute siempre lo tenía claro: solo había ayudado a conseguir papel y sobres. Aunque tenían que tener cuidado: solo comprar papel era peligroso. Más tarde, los nazis llamarían a sus panfletos el “peor incidente de propaganda altamente traicionera” de toda la guerra. Pero Traute siempre recordaría lo tranquila que había estado Sophie: aquel enero los dos acababan de pasear por Ludwigstrasse, deleitándose con el sol y el calor, hasta la papelería. Había un caballo afuera y Sophie le había acariciado el cuello. “¡Hey amigo!” ella había dicho; luego había entrado en la tienda con la misma cara feliz. También le cortaron la cabeza con una guillotina.
Todo había sucedido tan rápido. El jueves, justo antes de que Sophie arrojara esos folletos al atrio, vio a Traute y la llamó. “¡Ey!” ella había dicho. ¿Esas botas de esquí que Traute quería tomar prestadas? Debería llevárselos, dijo Sophie, “en caso de que no esté en casa esta tarde”.
Sofía no volvió a casa. El conserje de la universidad la había visto tirar los volantes en el atrio; subió corriendo las escaleras y los atrapó a ella ya Hans. Su juicio comenzó el lunes por la mañana y terminó a la 1:00 p. m. A las 5 de la tarde, Sophie fue conducida a la guillotina; entonces Hans. Justo antes de que la hoja golpeara su cuello, había gritado: “¡Viva la libertad!” Todo terminó en menos de diez minutos.
Traute no escapó; Iría a la cárcel un año, pero nunca se quejó: ¿qué derecho tenía? Pero los folletos no murieron con la muerte de sus amigos. De alguna manera, una copia de esa del atrio encontró la salida. Fue llevado a Noruega, luego a Suecia, luego a Inglaterra, siendo copiado a medida que avanzaba. Entonces ese julio, el Royal Air Force voló copias de él a Alemania y las dejó caer.
Por segunda vez ese año, cayó el Flugblatter; no en sus cientos esta vez, o en sus miles, sino en sus millones. Cayeron los panfletos que rogaban a los alemanes que “¡Luchen contra el partido!”; hacia abajo, como la nieve, cayeron los pedazos de papel voladores furiosos contra Hitler. Abajo, abajo cayó el grito: “¡Libertad y honor!” ■
